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Elogio Sincero
Todo
o mundo gosta de ser elogiado e muita gente cai na armadilha de aceitar elogios
venham do jeito que vierem, não estando muito interessados em saber o quanto de
sinceridade encerram.
É
claro que os “ases” também gostam de ver suas qualidades reconhecidas. É na
busca da valorização de seu talento que surgem
os grandes pilotos de acrobacia e, por outro lado, os nem tão cheios de
perícia que se foram desta para outra antes do tempo, por se meterem a facão
sem cabo na ânsia de fazerem igual.
Ninguém,
é claro, gosta de ser chamado de “manicaca”, marcha-lenta e, chego a crer que a
maioria os ultralevistas se tem como o melhor “pé-e-mão” que cruzou a face da
Terra.
Acontece
que surgiu a necessidade de fazer um vôo saindo de Itapuã, atravessando o
Guaíba (rio, para uns, estuário, para outros, laguna para terceiros) – mas uma
massa dágua de impor respeito para quem não é acostumado com a fartura de rios
que serpenteiam pelo Rio Grande do Sul. Depois, voar no rumo da fronteira uns
sessenta quilômetros. Para ir e voltar sem pavores por escassez de combustível,
era necessário um apoio logístico e fiz o trajeto de carro, deixando uma
reserva estratégica de gasolina na pista da Aeroagrícola Astral.
Como
haviam me contado o caso de um colega que perdera o ultraleve numa travessia
sobre o Guaíba, que é largo, mas pouco profundo, tomei providências com
tecnologia de ponta para recuperar o “Marimbondo”, caso houvesse pane sobre o
rio, estuário, laguna, sei lá ... Peguei um galão de óleo vazio, fechei bem a
tampa, amarrei numa das pontas de uma linha de pesca de vinte metros, enrolei-a
e atei a ponta oposta na estrutura do
“Marimbondo”.
Estava pronto o localizador
mais barato e eficiente que já se inventou. Mesmo que a correnteza levasse o
Netuno para longe, coisa bem provável de acontecer, pois o próprio nome do
“aparelho” já era um chamariz: Netuno - deus das profundezas ..., era só
procurar o tal galão boiando e providenciar a pesca do dito.
Chegou
o dia em que deveria fazer o tal vôo.
Cedinho,
como sempre faço, para fugir das turbulências, lá estava, em Itapuã, pronto
para a decolagem.
Era
voar no rumo Noroeste por uns dez minutos e logo estaria nas praias do lado
esquerdo do Guaíba. A seguir, desviar
mais um pouco para o Norte e seguir até uma parte onde, nem se está sobre a
cidade de Porto Alegre, nem sobre uma imensidão de água. É mais ou menos à
altura da antiga Ilha da Cadeia. Ali agente respira fundo, pede ao motor
Volkswagen para que colabore, pendura-se no pincel e se manda no rumo da tal
Ilha. Se der zebra, pousa-se na água e entra-se imediatamente em treinos para a
maratona aquática, indo rumo à Ilha ou ao continente, dependendo do que parecer
mais perto.
Pois
enfrentei a situação, também confiado no colete salva-vidas que usava, herdado
da minha filha Juliana, que o usara aos nove, dez anos. Quem me olhasse de
longe, até poderia pensar que estava usando o sutiã duma tia gordota.
Atravessei
o rio, estuário, lago, laguna chamado Guaíba, sem que nada de extraordinário
acontecesse e me fui à pista da Astral,
onde faria pouso técnico para reabastecimento.
Levei
a aeronave ao pátio de estacionamento e fui à casinha dos combustíveis buscar a
gasolina que estocara.
Nesse
meio tempo aproximaram-se do Netuno, duas pessoas que eu não conhecia
pessoalmente e começaram a olhar o ultraleve de perto.
Sempre
priorizei a segurança, não ligando muito para a estética, beleza, essas coisas.
Em conseqüência, o aviãozinho não era lá uma Brastemp no item “boniteza”. Um
remendinho no Dacron aqui, um cabo de aço extra ali, para reforçar, outra
improvisação devidamente testada mais adiante e, realmente, não era de se
apaixonar pelo aspecto do distinto.
Quanto
mais examinavam, eles, pilotos da aviação convencional -agrícola, mais se
convenciam da precariedade, pelo menos na aparência, do meu Netuno, embora, na
realidade ele estivesse num estágio de confiabilidade raramente encontrado
nesse tipo de avião. Tanto que voei mais de 350 horas sem qualquer problema
sério, apenas manutenção periódica. Mas eles não sabiam disso e, baseados no
que viam, estavam realmente impressionados com o peito do piloto que
atravessara o Guaíba em tão precária embarcação.
Não
me conheciam e assim prosseguiram nos comentários não muito lisonjeiros ao
ultraleve. Quanto à parte que me toca, uma de suas observações foi o maior elogio
que recebi até hoje, e acho que foi sincero, pois ouvi quando chegava perto,
sem que percebessem minha presença:
-
Para voar “nisso” aí, só tendo colhão muito roxo. Tem que ter coragem!
Deviam
ter desancado muito a lenha no ultraleve, pois ficaram com cara de cachorro que
comeu ovo, quando me apresentei como o “colhão roxo”, piloto do Netuno. Tentaram
remendar a situação, pois não sabiam até que ponto da conversa eu ouvira. Mas, realmente, só escutara o elogio ao piloto.
Para
deixá-los à vontade e desfazer o mal-estar, repliquei:
-
Só colhão roxo não chega. Tem que ser louco, mesmo. Desses de atirar pedra.
E
prossegui no meu abastecimento, como se receber um elogio daqueles fosse a
coisa mais comum do mundo, para mim.
Mas,
cá comigo, estava pisando nas nuvens de tão faceiro. Dois pilotos agrícolas,
que é categoria que tenho na mais alta conta, haviam reconhecido que, para voar
num Netuno era necessária tanta coragem quanto a que se precisa para voar a um
metro do solo, com o avião até as goelas de carga, nunca se sabendo direito se
algum granjeiro progrediu na vida e instalou uma nova rede de alta tensão bem no
meio duma lavoura.
Se
naquele dia pegasse um ventão, as térmicas estivessem impossíveis, acho que
enfrentaria assobiando, no mais.
Iria lá um “colhão roxo” se assustar com
ventinhos e ascendentezinhas?!
Esta era a impressionante aeronave da história. Quem se maravilhou com a performance do Netuno foi o Luques, numa outra aventura.... Até hoje anda comprando cueca nova em Passo de Los Libres, na Argentina ...
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